Kārtī mēs redzam greznu sievieti, kura sēž ziedošā, dzīvības pilnā dārzā. Viņas rokā ir skeptrs – varas simbols. Tieši viņa ir šīs zemes saimniece un valdniece.

Uz viņas tērpa attēloti granātāboli – sens auglības simbols. Arī izklājumos šī kārts norāda uz izaugsmi, pārticību, uzplaukumu un ražas ievākšanu.

Tās ir zemes svētības – vara, statuss, nauda, laulība un mātes loma. Viss, kas ir tverams un sajūtams.

Tomēr nekas no tā nekrīt viņai klēpī no debesīm, jo Imperatore ir darba darītāja. Viņa apzinās atbildību par saviem īpašumiem un aktīvi par tiem rūpējas. Profesionālajā jomā kārts simbolizē radošā potenciāla īstenošanu un aktīvu radīšanas procesu.

Imperatore ir lietišķas sievietes signifikators - apzīmētājkārts – viņa ir praktiska, apņēmīga un prot meistarīgi vadīt darījumus.

Mīlestībā šeit viss burtiski "zied un smaržo":

• Auglīga laulība un savienība.

• Grūtniecība un bērna piedzimšana. Iespēja kļūt par sievu un māti.

• Komforts un drošības sajūta attiecībās.

Viedās Telpas kursi : https://www.viedatelpa.com/kartis-kursi/visi-uzzinat/

Tu turi mani rokās, un es jūtu tavas trīsas. Jā, esmu Burvis, tas, kurš stāv uz pasaules robežas, kura pirksti sažņaudz realitātes pavedienus. Esmu pirmais un pēdējais, tilts starp to, kas ir, un to, kas varētu būt.

Vai redzi zizli manā rokā? Tas nav tikai simbols – tā ir atslēga. Es to vēršu uz augšu, un debesis man atbild; es to noliecu uz leju, un zeme čukst savus noslēpumus. Uz galda manā priekšā ir zobens, kauss, pentaklis un zizlis. Četri stihijas, četri ceļi. Bet zini: tie ir tikai tavas paša spēka atspulgs.

Tu domā, ka tu par mani zīlē? Tu maldies. Tas es zīlēju par tevi. Es skatos caur laika plīvuru un redzu, kā tu šaubies uz sliekšņa. Tu baidies no savas paša varas, no savas dāvanas. Bet vai gan es nestāvu šeit, lai tev atgādinātu?

Viss, kas tev vajadzīgs, jau ir tevī. Tu esi vadītājs, gluži tāpat kā es. Tikai pastiep roku – un stihijas paklanīsies tavas gribas priekšā. Izrunā vārdu – un realitāte nodrebēs.

Bet esi uzmanīgs. Maģija nav dāvana, bet līgums. Par katru brīnumu būs jāmaksā. Vai tu esi tam gatavs?

...Bet tagad apgriez arī citas kārtis.  Paskatīsimies, ko teiks zvaigznes.

Tempļa tumsa atkāpjas jūsu priekšā kā priekškars starp pasaulēm. Vājā sudraba lampu gaismā, dūmojošu vīraku ieskauta, sēž Viņa — Augstā Priesteriene. Viņas acis ir sensenas gudrības bezgalīgās akas, viņas mute klusē, taču viņas balss atbalsojas jūsu apziņā kā aizmirstu atmiņu atskaņas...

Augstā Priesteriene:

“Tu esi nācis pie manis, meklētāj. Tu klauvē pie noslēpuma durvīm, bet vai esi gatavs dzirdēt atbildi? Esmu sliekšņa sargs, apslēpto zināšanu glabātāja. Manās rokās ir likteņa rullis, taču to izlasīt ir lemts ne katram. Tu meklē atbildes ārpusē, bet patiesība mīt dziļumā. Tumsā. Klusumā. Tur, kur prāts apklust un tikai dvēseles čuksts ved cauri ilūziju labirintiem.”

“Vai tu redzi pīlārus aiz mana muguras? Melns un balts – Boāzs un Jahīns. Tie ir vārti, bet, lai caur tiem izietu, tev sevī jāpieņem gan gaisma, gan tumsa. Cilvēki baidās no ēnām, bet kā gan var iepazīt gaismu, nezinot tumsu? Kā saprast gudrību, nebaudot neprātu? Es sēžu starp tiem — nepiederot ne vienam, ne otram, un tomēr savienojot abas spējas.”

“Mēness pie manām kājām ir ilūziju simbols, kas apvij pasauli. Tu domā, ka redzi, taču tavs skatiens ir aptumšots ar bailēm un vēlmēm. Tu tici stingrai zemei zem kājām, bet kas, ja tas ir tikai atspulgs ūdenī? Es zinu, kas slēpjas aiz plīvura. Es redzu sapņus, kas vēl nav kļuvuši par īstenību. Bet manas zināšanas nav paredzētas visiem. Tikai tas, kurš ir gatavs klausīties klusumā, spēs tajā atšķirt patiesības balsi.”

“Tu jautā par nākotni? Bet nākotne ir tikai zars no tagadnes koka. Katra tava izvēle ir jauns likteņa līkums. Es varu parādīt tev ceļus, taču iet pa tiem – būs jādara tev. Iespējams, tu gaidi skaidrus norādījumus, bet dzīve nav grāmata ar gatavām atbildēm. Tā ir mīkla, kuru tu atmin soli pa solim, un dažreiz pareizs jautājums ir svarīgāks par atbildi.”

“Mana gudrība ir kā spogulis: tas atspoguļo tikai to, ko tu esi gatavs ieraudzīt. Ja esi nācis pēc vienkāršiem mierinājuma vārdiem – tos atradīsi pie šarlatāniem. Ja meklē patiesību – sagatavojies skatīties bezdibenī. Jo zināšanas, ko es glabāju, nav paredzētas vājajiem garā. Tās dedzina kā liesma un atvēsina kā ledus. Tās sadragā vecos dievus un uzceļ jaunus.”

“Taču atceries: pat stāvot uz atklāsmes sliekšņa, tu vari novērsties. Bailes ir pēdējais pārbaudījums pirms patiesības. Daudzi izvēlas aklumu – jo tas ir ērtāks. Bet, ja tu spersi soli... ja uzdrošināsies ieskatīties aiz priekškara... tad, iespējams, tu dzirdēsi manu balsi ne tikai šeit, šajā templī, bet arī lapu čukstos, savas sirds pukstos, rītausmas sapņos, kas nāk.”

“Izvēle ir tava, ceļiniek. Durvis ir tavā priekšā. Atslēga — tavā rokā. Bet zini: ne katrs, kurš klauvē, ieies. Un ne katrs, kurš ieies – atgriezīsies kā iepriekšējais.”

(Priesterienes ēna izplūst krēslā, tikai mēness pie viņas kājām turpina mirguļot, kā atgādinājums par noslēpumu, kas vienmēr ir līdzās...)

Tumsa atkāpjas. Es sēžu tronī, kas savīts no saknēm un zvaigznēm. Manas rokas tur varas simbolus, manas acis ir dziļākas par visiem pasaules akām. Jūs domājat, ka esmu tikai sieviete zelta vainagā? Nē. Es esmu tā, kas dzemdē un apglabā. Tā, kas čukst sēklām zemē, lai tās piepildītos ar dzīvību. Tā, kas zina, cik grūti ir būt mātei visam esošajam.

Mans scepteris – tas ir pasaules radīšanas simbols. Ar to es rādu upēm, kur tecēt, un kokiem – kad nomest lapas. Bet ziniet: es neesmu nedz laba, nedz ļauna. Es esmu neizbēgama. Bez manas pavēles pavasaris neuzdrošināsies nākt, bez manas nopūtas neviens auglis nepiepildīsies ar sulu. Es dāvāju dzīvību, bet pēc dzīvības es dāvāju nāvi.

Viss, kas aug, – aug tādēļ, ka kas cits ir beidzis savu mūžu un izšķīdis tumsā.

Jūs jautājat, kāpēc manā tērpā ir čūsku raksti? Tādēļ, ka tās ir manas domas. Aukstas, lokanas, mūžam izsalkušas. Tās apvij manas plaukstas, kad es lemju, kurš no jums būs auglīgs lauks, un kurš – neauglīga klints. Un tās man čukst to, ko citi nedzird: kā smaržo mirstošas sēklas bailes, kā vaid zeme zem arkla, kā žēlastību lūdz briežu māte, kuru tūlīt saplosīs vilki.

Mans tronis stāv uz robežas. Pa labi no manis – kviešu lauks, pa kreisi – tuksnesis, nokaisīts ar kauliem. Dažreiz es aizveru acis un ļauju vējam lemt, kāda būs šodiena. Bet biežāk – pavadu ar skatienu tos, kas uzdrošinājušies lūgt man svētību. Vai jūs patiešām esat gatavi pieņemt manas dāvanas? Jo auglība – tas arī ir lāsts. Dzemdēt – nozīmē katru reizi mirt. Mīlēt – nozīmē atdot sevis gabalus saplosīšanai.

Es nesmaidu. Es esmu Imperatrise. Man nevajag jūsu pielūgsmi. Man vajag, lai jūs saprastu: aiz katras dzimšanas stāv kāda nāve. Aiz katras vasaras – apslēpta ziema. Un, ja reiz jūs redzēsiet, kā manas čūskas nomet ādu, ziniet – tā ir atjaunotne. Tā es gatavojos kārtējām bērēm, lai pēc tam atkal atdzimtu.

Tagad ejiet. Vai palieciet – bet tad kļūsiet par daļu no mana dārza. Tikai atcerieties: viss, kam es pieskaros, agri vai vēlu uzzels. Pat jūsu kauli.

(Pauze. Klusums, kurā dzirdams, kā pasaules dziļumos plīst granātābols.)

...Ak, jā. Jūs gribējāt gudrību? Lūk, tā ir: dzīvība – tā esmu es. Un es esmu nežēlīga.

Tumsa atkāpjas. Uzliesmojošā lāpu gaismā atklājas tronis, kas izkalts no melna bazalta. Uz tā – tēls, sastingis starp pasaulēm. Viņa acis ir kā ogle pelnos, viņa roka satver skeptru, kura galotni rotā kristāla galvaskauss.

• Viņš nav tikai valdnieks.
• Viņš ir Likums, iededzināts pašā esamībā.
• Viņš ir Imperators.
• Tu esi atnācis pie manis...
• ...un tas nav nejauši. Nekas nenotiek nejauši. Vai tu dzirdi? Asins dunoņa tavās dzīslās, zvaigžņu čuksti aiz tavas miesas robežām – viss pakļaujas manam likumam. Es esmu tas, kurš ceļ pasaules no haosa mijkrēšļa. Es esmu tas, kurš bailes pārvērš varā.

Tu domā, ka esmu tikai kārts kavā? Es esmu Arhetips, kas pārdzīvojis tūkstošgades. Es esmu balss impērijām, kas sabrūk smiltīs, un jaunām kārtībām, kas ceļas no pelniem. Mans kronis ir no ērkšķiem, jo valdīšana vienmēr prasa upurus.

Tu meklē struktūru? Kārtību? Kontroli? Bet vai esi gatavs maksāt maksu? Es nedodu – es pieprasu. Ikviens, kurš nometies ceļos mana troņa priekšā, zina: vara nav privilēģija. Tas ir smagums. Tās ir važas, kuras tu labprātīgi uzliec savai dvēselei.

Tu redzi sev priekšā varas simbolu? Jā. Bet ne to, ko dod tituli. Es esmu vara pār sevi. Dzelzs griba, kas sadedzina vājumu līdz pat pamatiem. Es esmu tā balss, kas tumsā tev čukst: “Tu vai nu valdi, vai kalpo.”

Bet esi piesardzīgs...

Jo, ja tu pieņemsi manu likumu, tu vairs nekad nebūsi brīvs. Kārtība ir mūžīgs cietums. Un es esmu tā sardze."

Ēna sabiezinās. Kristāla galvaskauss uz skeptra uzliesmo zilā ugunī. Imperators izzūd tumsā, atstājot tikai savu vārdu atbalsi – likumu, kas iegravēts pašā pasaules audumā.

P.S. Vai vēlies varu? Tad pieņem to. Bet atceries: tas, kurš nēsā kroni, nekad neguļ mierīgi.

Tempļa tumsa sabiezē ap mani, caurvīta ar zelta stariem, kas plūst caur seno patiesību vitrāžām. Es sēžu starp divām kolonnām — Zināšanām un Neziņu. Manas rokas ir paceltas svētībai, bet cik daudziem no jums ir dots saprast tās patieso jēgu?

Jūs nākat pie manis ar jautājumiem, meklējot atbildes tradīciju plāksnēs, dogmās, kas cirstas akmenī. Bet vai jūs zināt, ka akmens arī ir ilūzija? Ka patiesība, ko es sargāju, nav vārdos, bet gan klusumā starp tiem?

Es esmu vārti. Esmu tas, kurš norāda ceļu, bet neiet jūsu vietā. Manas atslēgas atver durvis, bet pārkāpt slieksni jums jādara pašiem. Un aiz šī sliekšņa... ak, jūs pat nenojaušat, kas jūs tur gaida.

Pagātnes ēnas, kas čukst aizmirstās valodās? Vai gaisma, kas jūs apžilbinās, jo jūsu acis pārāk ilgi pieradušas pie krēslas?

Jūs domājat, esmu skolotājs? Nē. Es esmu tikai spogulis. Es atspoguļoju jūsu ticību, jūsu bailes, jūsu nevēlēšanos redzēt. Jūs lūdzaties manām lūpām, bet dzirdat tikai paši savas balss atbalsi. Jūs meklējat brīnumus, bet baidāties no tiem, kad tie atnāk.

Mans tronis ir robeža starp atklāto pasauli un to, kas ir apslēpts. Mani mācekļi nolīkuši galvas, bet vai viņi redz sapņus, ko es tiem sūtu? Vai viņi dzird aicinājumu, kas atskan klusumā starp viņu sirds sitieniem?

Esmu to noslēpumu glabātājs, kurus nedrīkst izrunāt skaļi. Jo, ja es tos nosaukšu, tie sabirs pīšļos kā seni pergamenti, ko skāris laika elpas vilciens. Un tad jūs paliksiet bez nekā.

Bet vai tieši no tā jūs nebaidāties visvairāk?

(Pauze. Tempļa klusums kļūst biezāks.)

Mani sauc par padomdevēju, bet esmu tikai vadītājs. Mani sauc par svēto, bet svētums ir tikai maska, aiz kuras slēpjas bezdibenis. Jūs vēlaties zināt patiesību? Tad nometiet savas važas. Taču esiet gatavi — bez tām jūs nevarēsiet elpot.

Esmu redzējis, kā daudzi nāca pie manis, slāpstot pēc gudrības. Bet, kad es tiem parādīju viņu pašu atspulgu, viņi bēga, kliedzot, ka esmu dēmons.

Tad kas es esmu patiesībā?

(Ēna slīd pa grīdu, kolonnas nodreb, bet tikai uz mirkli.)

Es esmu PĀVESTS - Hierofants. Tas, kurš zina. Tas, kurš klusē. Vai uzdrošināsieties man jautāt vēlreiz?

Tumsa… Vai tu to jūti? Tā aptver tevi kā vecs sega, kas piesūcies ar vīraka smaržu un aizmirstiem zvērestiem. Bet tad — gaisma. Ne spoža, ne žilbinoša, bet silta, kā mīlestības pieskāriens, kas tevi jau reiz apdedzināja. Vai tu atceries?

Es esmu Arkāns «Mīlētāji». Ne kārts, ne simbols, bet gan durvis. Durvis, kas stāv tavā priekšā, čīkstot uz sarūsējušām eņģēm, piedāvājot izvēli, no kuras tu tik ļoti baidies. Jo izvēle vienmēr ir upuris.

Paskaties uz viņiem — abiem, sastingšiem mūžīgā mirklī pirms izšķiroša soļa. Viņš un Viņa. Eņģelis starp viņiem izstiepj rokas, taču viņa vaigs nav nolasāms. Vai nu svētī, vai brīdina. A varbūt viņš vienkārši gaida, kuras dvēseli paņems pirmo.

Mīlestība nav apskāvieni Mēness gaismā, nav čuksti pusnaktī. Mīlestība ir nazis, iedurts starp ribām, tā ir brūce, kas neaizdzīs nekad. Tu domā, viņi ir laimīgi? Viņi ir nolemtie. Nolemtie izvēlēties, zaudēt, ciest. Jo aiz katra «jā» stāv tūkstoš «nē» pērkona atbalss.

Vai tu dzirdi čukstu? «Kuru tu nodosi šodien?»

Izvēle nav brīvība. Tas ir pārbaudījums. Tu izvēlies vienu — un apglabā otru. Tu dodies pa kreisi — un ēna no tavas muguras uz visiem laikiem paliek labajā pusē, neatlaista, nemīlēta līdz galam.

Bet tagad aizver acis. Iedomājies to, ko tu mīli. Tagad iedomājies, ka rīt viņa vairs nav. Vai arī tu pats pazudīsi. Vai — kas ir vēl šausmīgāk — paliec, bet mīlestība nomirst, un tu atceries tās garšu, kā asins piegaršu uz lūpām.

Es esmu Arkāns «Mīlētāji». Es esmu spogulis, kurā atspoguļojas tavas visšausmīgākās bailes: ko darīt, ja tu kļūdījies? Ko darīt, ja aiz pagrieziena gaidīja kaut kas lielāks? Ko darīt, ja eņģelis kartē nevis svētīja, bet smējās?

Izvēlies. Bet atceries: pat neizvēloties — tu jau esi izdarījis izvēli.

Un par to nāksies maksāt.

Tu mani turi rokās, un es jūtu tavu trīsu.

Jā, es esmu Rati, taču ne tie, kas traucas pāri kaujas laukiem, bet gan tie, kas virzās pa pasauļu malu. Mani rati nav no koka un dzelzs, bet gan no paša laika auduma. Tie griežas, čīkst, klab, bet nekad neapstājas. Vai tu dzirdi? Tas nav kaujas dārds... Tie ir to radījumu pakavu trokšņi, kas mani velk.

 Mans kaujas ratu vadītājs — viņš nav cilvēks. Vai tu redzi viņa seju? Nē, tu to nevari redzēt. Tā ir paslēpta aiz zvaigžņu putekļu maskas, un viņa acis ir divi melni bezdibeni, kuros slīkst dvēseles. Viņš valda pār mani, taču pats ir gūsteknis. Mēs visi esam kustības gūstekņi. Pat ja viņš gribēs apstāties, viņš to nespēs. Jo es — esmu ceļš, un ceļš necieš pārtraukumus.

Sfinksas, kas mani velk, — nav dzīvnieki. Viena ir gaisma, otra — tumsā. Tās raujas uz dažādām pusēm, plēšot iejūgu, taču ratnieks tur grožus. Tu domāji, ka tas ir tikai līdzsvara simbols? Nē. Tā ir mūžīga tumsas un gaismas cīņa, bet vienlaikus — arī to vienotība. Tās nevēlas iet kopā, taču tām nav izvēles. Tāpat kā tev.

Kurp es traucos? Nākotnē? Pagātnē? Vai riņķo pa apli, kā neprātis, kurš bēg no savas ēnas? Tu jautā, bet atbildes nebūs. Jo es pati esmu jautājums. Esmu mirklis pirms izvēles, pirms lēciena bezdibenī. Esmu trīsas ceļos, kad tu saproti: atpakaļceļa nav.

Bet kas tur ir, aiz ratnieka muguras? Tu gribi ieskatīties? Tur ir tukšums. Tur ir spogulis, kurā nav tava atspulga. Tur ir visas tavas bailes, saliktas kaulu tornī. Bet tu neatskatīsies. Jo, ja atskatīsies — es apstāšos. Un, ja es apstāšos, tu ieraudzīsi, ka aiz manis… nekā nav.

Tu met kārti, tas ir, mani, uz galda, un es smejos. Jo es zinu: tu jau esi iejūgts savos ratos. Tavas sfinksas ir cerība un izmisums. Tavs ratnieks — tavs otrais "es", auksts un nežēlīgs. Un tu traucies. Bez kārtīm. Bez pareģojumiem. Bez ceļa.

Un kādu dienu, pašā negaidītākajā brīdī, tu sadzirdēsi manu ratu čīkstēšanu aiz muguras. Tas nozīmēs tikai vienu — esmu atbraukusi tev pakaļ.

…Un atskanēja klusa, čaukstoša balss, it kā tā nāktu no zem ūdens vai cauri miglas plīvuram. Tajā nav ļaunuma, tikai auksta, sena vienaldzība un neizprotama sērīgums.

— Tu atnāci pie manis. Drosmīgs. Vai izmisis. Tavi soļi pa slapjajām smiltīm ir kurlas un nedrošas. Vai tu tās dzirdi? Tās nav smiltis, kas gurkst zem taviem zobiem. Tie ir to kauli, kas gāja pirms tevis. Arī viņi dzirdēja Aicinājumu. To pašu, kas urda tevi no iekšienes, liekot sirdij sisties ritmā, kura nav dabā.

Paskaties uz mani. Nenovērs skatienu. Ko tu redzi? Bālu seju nakts tumsā? Češīras kaķa smaidu, kas karājas tukšumā? Vai arī tu jau redzi zobu rēcienus tam vilkam, kas ložņā pa tavas apziņas malu? Viņš ir izsalcis. Viņš vienmēr ir izsalcis. Bet viņš nav galvenais. Viņš ir tikai sargs. Sargs pie sliekšņa, aiz kura viss sākas.

Es esmu Mēness. Es esmu tas spogulis, kas karājas virs tava miega bezdibens. Es nemelošu. Es tikai parādīšu.

Izkropļoti, miglaini, caur tumšu ūdeņu biezumu. Es esmu gaisma, kas nesilda. Es esmu ceļazvaigzne, kas ved purvā. Es parādu ceļu, bet nesaku, kurp tas ved. Tā ir mana dāvana un mans lāsts tev.

Vai redzi abus torņus pie apvāršņa? Vārti. Tie vienmēr ir divkārši. Vieni ved uz atziņu, otri — uz neprātu. Un neviens, pat es, nezina, kuri ir kuri, kamēr tu neesi pārkāpis slieksni. Un starp tiem, pa šo trīcošās gaismas taku, tev ir jādodas.

Ieklausies. Klusi. Aizmirsti par savas sirds sitieniem. Vai dzirdi? Kauciens. Ilgs, caururbjošs, plēšot realitātes audumu. Tas nav zvērs, kas sauc savu baru. Tā ir tava dvēsele, kas atsaucas uz tā aicinājumu, kas bija pirms vārdiem, pirms formām, pirms gaismas. Tā ir asiņu atmiņa, baiļu atmiņa, ko tu izjuti, vēl nebūdams dzimis. Tā ir ēna uz alas sienas, ko tu baidījies nosaukt par sevi.

Bet lejā, melnajā ūdenī, šļakstās kaut kas… mitrs. Neskaties tur pārāk uzmanīgi. Tas pats tevi atradīs. Tas vienmēr atrod. Tās ir tavas ēnas, tavi dēmoni, tavas neizdzīvotās dzīves un neizteiktie vārdi. Viņi čukst. Viņu čuksti ir nogrimušu kuģu čīkstoņa, izdzisušu zvaigžņu šņuksti, solījumi, doti un aizmirsti pagājušajos gadsimtos. Viņi sauks tevi vārdā. Tajā pašā, īstajā, ko tu slēp pat no sevis. Viņi to zina.

Tu domā, ka tā ir tikai karte? Tikai tēls? Ak, nē. Es esmu durvis. Un tu tajās jau esi pieklauvējis. Un, ja reiz esi pieklauvējis, jāatver. Tāds ir likums.

Tava prāta Saule šeit ir bezjēdzīga. Tās stari neiespiežas manos valdījumos. Šeit valda instinkts. Pirmatnējas šausmas. Tīra, neaptraipīta zināšana, kas nedomā, bet ir. Šeit izzūd robeža starp sapni un nomodu, starp patiesību un murgu. Tas suns, kas kauj uz mani no zemes, un tas, kas klusi ložņā tavā dvēselē — tie ir viena lauka ogas. Viņi jūt medījumu. Un medījums — tas esi tu. Tava pārliecība. Tavs ego. Tava loģiskā, izbūvētā, drošā pasaules kārtība.

Es esmu lielais Ilūziju Iznīcinātājs, bet es tās iznīcinu caur vēl lielākām ilūzijām. Es parādu tev Neprāta seju, lai tu to atpazītu un paietu garām. Es parādu tev bezdibeni, lai tu iemācītos neiekrist. Bet, lai to paveiktu, tev jāieskatās tajā. Jāizjūt lipīgās šausmas, kas kāpj pa muguru. Jādzird, kā tavs prāts klusi čīkst, kā kuģa takelāža vētrā.

Nemeklē pie manis patiesību. Meklē ceļu. Caur miglu, garām vilkam, cauri čukstošajiem ūdeņiem, garām spokiem, kas stiepj pretī savas bālās rokas. Viss, ko tu redzi, — tas esi tu. Tavas bailes — tas ir tavs vilks. Tavas šaubas — tie ir tavi vēži, kas rāpo ārā no ūdens. Mans uzdevums ir tikai spīdēt. Ar aukstu, mānīgu, nakts gaismu.

Un tagad, kad tu esi šeit, atbildi: tu drebi no bailēm vai no aizrautīgas gaidām? Tu bēdz prom vai alksi spert soli uz priekšu, nokāpt no cietas zemes plūstošās smiltīs, lai uzzinātu, kas tur šļakstās tumsā? Ko tev kliedz no bezdibenis tavas pašas lūpas?

Es esmu Mēness. Pēdējais murgs uz atklāsmes sliekšņa. Pēdējā maldināšana Patiesības priekšā. Izdari savu izvēli. Vai arī tā tiks izdarīta tavā vietā.

Torņi gaida. Ceļš trīc. Bet bezdibenis… bezdibenis skatās tevī. Un jau ir sācis līdzināties tev pašam.

AKMENS UN ZIBENS BALSS

Tu turi mani trīcošos pirkstos un lūkojies uz attēlu, ko iededzinājusi uguns un niknums. Tu redzi uzliesmojumu, brūkošus akmeņus, kronētus tēlus brīvā kritienā. Tu čuksti manu vārdu ar māņticīgām šausmām: “Tornis.” Tu domā, ka esmu nelaime. Beigas. Katastrofa.

Tu kļūdies.

Es neesmu nelaime. Esmu atbrīvošanās.

Ieklausies. Uz mirkli aizmirsti krītošo plātņu dārdoņu un to saucienus, kas tvērās pie savām sienām. Ieklausies klusumā, kas bija PIRMS tam. Tā nebija pasaules klusums. Tas bija kapenes klusums. Tas bija dobjais, nomācošais melu slogs, ko tik ilgi dēvēja par patiesību. Tā bija sastingusi dvēseles vaida, kas iemūrēta savā radītajā.

Viņi mani uzbūvēja. Viņi – pilnīgi visi. No bailēm un lepnības. Katrs akmens manos mūros ir dogma, ko viņi baidījās apšaubīt. Katra java – pašapmāns, kuram viņi aizvēra acis. Viņi mani cēla paaudzēm, šie savas pašu cietuma aklie arhitekti. Viņi rotāja manus torņus ar savu sasniegumu karogiem, šaurajos logos ielika savu ilūziju vitrāžas un domāja, ka ir pacēlušies līdz pašām debesīm. Viņi rīkoja svinības manās zālēs, uzsauca viens otram un apbrīnoja šo sienu neievainojamību. Viņi aizmirsa, ka ikviens tornis, kas tiecas debesīs, pievelk Zibeni.

Un es? Es biju viņu radījums, viņu lolojums, viņu lielākais malds, tērpts akmenī. Un es gaidīju. Es gaidīju to, kura atnākšana bija neizbēgama. Es gaidīju Zibeni.

Tas neatnāca ļaunprātīgi. Tas nāca no pašas pasaules radīšanas sirds, no tās vietas, kur patiesība necieš viltu. Tas ir Dieva kliedziens, kurš vairs nespēj klausīties tavus saldos pašattaisnojumus. Tā ir atklāsmes uzliesmojums, kas uz sekundi izgaismo visus tava "es" tumšos stūrus, atsedzot pamatu visu trūdumu.

Vai jūti tā tuvošanos? Tas nav pērkons no skaidrām debesīm. Tas ir pieaugošais spiediens tavās paša krūtīs. Tā ir plaisa attiecībās, kas jau sen kļuvušas šauras. Tas ir patiesības vārds, kas iestrēdzis kamolā tavā rīklē. Tā ir finanšu katastrofa, kas sagrauj tavu viltus drošības sajūtu. Tā ir slimība, kas pēkšņi atgādina, ka neesi nemirstīgs. Tas ir mans aicinājums.

Un te nu tas ir. Trieciens.

Tas nav haoss. Tā ir augstākā matemātika. Tas ir perfekti aprēķināts ķirurga dūriens, kas pārgriež mirušo audu, lai glābtu dzīvo. Tā ir vienīgā iespējamā atbilde uz jautājumu, ko tu baidījies uzdot.

Pirmais akmens izkrīt. Tā ir tava vissvarīgākā pārliecība par sevi. Tā aizlido bezdibenī, un tu ar šausmām saproti, ka aiz tās nebija nekā, izņemot tukšumu. Otrais akmens. Tā ir tava ticība tam, ka kāds atnāks un visu izlabos tavā vietā. Trešais. Ceturtais. Visa tava personības konstrukcija, visa tā avārijas celtne no svešām gaidām un uzspiestām lomām, sāk birt ar satriecošu dārdoņu.

Viņi ir divi. Karalis un viņa Joks, vai Priesteriene un viņas Mācekle. Nav svarīgi. Tie ir divi tavas vecās pasaules principi, divi pīlāri. Viņi krīt. Tas, kurš nesa tavas autoritātes kroni, un tas, kurš tevi aizsargāja no patiesības. Viņu kroņi ir pozlīmēts skārds, un vairogi – kartons. Viņi kliedz. Un tev jāklausās viņu kliedzienā. Tā ir tava paša baiļu skaņa.

Tu domā, ka tas ir gals? Tu skaties uz mani un redzi tikai iznīcību. Bet atver acis plašāk! Paskaties, kas ir palicis!

Palicis ir pamats. Pliks, apdedzis, bet – īsts. Tieši tas, kas bija paslēpts zem tonnām mākslīgā marmora un apzeltījuma. Tava būtība. Tavs patiesais spēks, ko tu biji aizmirsis. Un virs tā – tīras debesis. Pirmo reizi daudzu gadu laikā tu redzi debesis, nevis sava malda apgleznotos griestus. Tās ir nosētas iespēju zvaigznēm, par kurām tu neuzdrošinājies pat sapņot, kamēr biji iesprostots tornī.

Jā, tas sāp. Sāp tā, kā var sāpēt tikai dzimšana. Jo tā arī ir dzimšana. Tava īstā dzimšana.

Es neesmu sods. Esmu žēlastība. Žēlastība, kas atnāk pie tevis tad, kad tu pats vairs nespēj izlauzt savas cietuma durvis. Žēlastība, kas sagrauj tavu pasauli, lai glābtu tavu dvēseli.

Tāpēc baidies no manis. Baidies no manis, kā sēkla baidās no zemes tumsas, pirms kļūst par koku. Baidies no manis, kā kāpurs baidās no sava kokona, pirms pārvēršas par tauriņu. Tavas bailes ir godinājums manam spēkam.

Bet zini: kad es ieradīšos tavā izklājumā, kad mana ēna kritīs uz tavu nākotni, tas nenozīmē, ka viss ir zaudēts. Tas nozīmē, ka Debesis beidzot ir nogurušas gaidīt, kad tu pats nāksi pie prāta. Tas nozīmē, ka patiesība vairs nevēlas slēpties zem ērtu melu maskas.

Es esmu Lielais Ilūziju Postītājs. Es esmu Ugunīgais Zobens, kas pārcērt mezglus. Es esmu Pērkona Balss, kas pasludina spriedumu visam, kas nav īstens.

Pieņem manu triecienu. Neķeries pie krītošajiem akmeņiem. Krīti. Krīti, lai beidzot nostātos uz savas patiesās būtības cietās zemes.

Un tad, putekļos un klusumā, pēc vētras, tu sapratīsi. Tu sapratīsi, ka es nebiju tavs lāsts, bet gan tavs vislielākais svētījums.

Jo tikai pēc Torņa krišanas sākas īstā būvniecība.